"Tengo 2 noticias que darte, una buena y una mala. La buena es que no me acuerdo de la mala". Joaquim Labiós De Vriese

lunes, 24 de diciembre de 2012

El año de las luces

Depósito en Aveiro. Foto de Kim Labiós y Laura Belza
Siempre he pensado que la felicidad es algo que se cosecha, y que cada año que pasa es un paso más de autoconocimiento y de acercarse al fuego que nos hace más libres y serenos.
La felicidad está en el silencio, en la ausencia de ruido. La felicidad está en el sol que nos calienta y en el sonido del mundo, lejos del rumor de las palabras.
Desde hace tiempo he venido limpiando mi vida de lugares y personas cada cierto tiempo, y lo he hecho para vivir, para sobrevivir, para volver. Cada año que pasa comprendo menos lo que ocurre a mi alrededor,  estoy menos seguro de lo que es la vida, y pierdo capacidad de encontrar soluciones a nuestros problemas como especie. Cada año encuentro menos consuelo en las miradas y en las palabras, y encuentro más tranquilidad en el sol que nos calienta y en el rumor de las miradas y el aliento de los animales.
Por algún extraño motivo las personas estamos hechos de violencia y de caos, de chantaje emocional, de lucha, y nuestros cerebros empujan y agreden con las palabras, lejos del ronroneo y del arrullo de otros seres.
Cada persona te empuja en su corriente mental hacia un lugar, te estira, intenta ser el torbellino que te desastibilice, rudos son los caminos del ser humano que ha crecido en la ciudad, y toscos sus sus modales. El ego inunda a fuego a los demás, y rara es la persona que antes de escuchar y mirar tu silencio no escupa palabras y palabras por la boca, no como un dragón de fuego energético, sino como un enfermo cadaver de tos y de ceniza.
Para éste año sólo pido estár más tiempo en silencio, al sol, y poder alejarme a tiempo del ruido, evitar los momentos vacios, no tener que digerir tantas palabras ni alimentos, no contaminarme con los pensamientos venenosos... y tener un poco de intuición para no entrar en lugares o personas que me desestabilicen.

sábado, 10 de noviembre de 2012

Periodismo de extorsión

Jóvenes manifestándose. Foto: Laura Belza
Ni periodismo de investigación ni nada. Periodismo de extorsión. Es imposible escribir y tener algo que llevarse a la boca. No es la crisis, hace 10 años ocurría lo mismo. Las calles de luces de bohemia y el chiribiri que caía sobre los hombros mojados de Max Estrella sigue mojando nuestros traseros. Da igual si vas en moto recorriendo el mundo, si eres plumilla de peridicucho de pueblo o Jon Sistiaga. Es muy jodido ganarse la vida como periodista y lo peor de todo es que tu madre lo sabía antes de que empezaras la carrera, pero tú no. O creías que eras el que se iba a salvar, que eras "the special one", el que iba a triunfar, el que iba a levantarse a las 5 de la mañana para ser la voz , que ibas a estar calentito en el estudio con tu potente timbre hablando un minuto con nueva york, al siguiente con un actor y luego en la típica y simpaticona tertulia. Después te irías al restaurante de moda de la ciudad en un taxi, con "gente guapa" y famosa.    
En este país los únicos negocios que funcionan son los que tienen un garrote en la puerta en los que dice claramente que no se fía. Las tiendas con mostrador en las que si no pagas no sales, y en esas además el que puede roba algo. La palabra en España no vale nada, ya te pagaré, haremos grandes  cosas, déjamelo barato que cuando esto funcione... y hostiazo limpio tras otro. Los contratos deberían poner: le voy a pagar, tarde, mal y nunca, porque usted es periodista, es lo más bajo de la sociedad, está por debajo de los funcionarios y los políticos, ya que ambos cobran. Pero existe una figura en España que supera al de periodista, el funcionario periodista. Ese ser en este país vive en el limbo, en un estado irreal, ya que se puede asimilar al ejército de paz (son términos imposibles). Y ahora tocaría hablar del mito de la BBC, de la independencia que hay allí, y si la hay me da igual porque ya estoy harto de ese mito, estoy hasta las bolas que digan que es que allí... Porque a Inglaterra nos vamos a trabajar en McDonalds o en el Zara, si tienes suerte, y a Alemania a currar a base de bien y a no ver el sol y a comerte el olor a mantequilla de las calles. Los programas de viajes son un mito, son como el mito de la caverna, vemos las sombras de lo que hay allí. Vivir en China es un infierno, hay suciedad, contaminación, una cultura radicalmente opuesta a la nuestra y una falta total de respeto por los derechos de los animales, y también de las personas. No hay español que quiera irse, otra cosa es hacer turismo, viajar mola, pero con dinero en el bolsillo. 
Joaquim Labiós en el Palació del Canto del Pico. Torrelodones
He pasado por 2 radios (de la segunda me echaron el primer día que entré de becario por llegar tarde porque quería empalmar 2 becas y juntar con ellas dos medio sueldo), 3 periódicos locales (en 1 nos pusieron en la redacción cámaras y el otro lo fundé yo y percibí lo de siempre, que la gente teme que le corten la luz o el agua, pero no la información), y 1 periódicos digital (en la que el jefe sostiene que todas las fotos y todos los artículos que se publican en internet son libres y se pueden coger libremente), y 2 televisiones locales o regionales (la local es canal 9,  y la regional es Procono). En Canal 9 nunca pude proponer nada que yo pensara, en Procono cobrabamos si no recuerdo mal dos mil pesetas por programa y marcabamos con una raya cada programa que habiamos grabado, al final del mes nos lo pagaban, siempre que el jefe no se hubiera ido de fiesta, ya que se lo gastaba en darle gusto a la nariz y luego debía dinero a todo el mundo, en especial a los presentadores.   
Como anécdotas que podría contar está haber trabajado con la mujer del bigotes, tener en mis manos contratos de la visita del Papa tirados en Canal 9 entre montones de papeles (si vas a los contenedores que hay cerca seguro que pillas alguno, pero no te los van a publicar y además nadie te va a pagar por ellos, es más igual incluso te vetan, pero bueno, da igual, si total no hay trabajo, pero puesto a trabajar gratis escribe una biografía y así alimentas tu ego...) 
Más anécdotas curiosas, que envíen a un país al que hablan inglés y francés, idiomas que tú dominas a un compañero de curro que sólo habla "españó". 
Que ninguno de tus jefes en Canal 9 hable ni siquiera en valenciano, cuando la ley de creación del "ente" dice  que Canal 9 está para 2 cosas: informar a los valencianos y promover nuestra lengua y bla bla bla. 
En este país además hay mucho intrusismo, y lo critican personas que no tienen ni carrera ni estudios, y encima te miran por encima del hombro. A ver señores, para salir en la tele no se necesitan estudios, no es necesario en ocasiones saber ni leer ni escribir, se necesita saber comunicar. Pero para dar información de calidad se necesita cierta formación, saber leer y escribir bien y saber acudir a fuentes, un poco de derecho de la información y poco más, saber citar, y sobre todo tener ética. No haberse estudiado el código deontológico ni haber jurado con un birrete nada. 
Pancarta crítica en una concentración del 15m. Foto: Kim Labiós
Los periodistas deberían jurar lo siguiente: no voy a mentir a la gente, ni a ser holgazán, voy a acudir a fuentes, voy a pensar y a analizar antes de escribir la noticia, no voy a copiar estructuras, frases ni fotos y si lo hago citaré fuentes, y sobre todo voy a comportarme como un ser humano, teniendo en cuenta que lo que escribo puede caer en manos de niños, ancianas, banqueros y políticos, y que tengo por tanto cierta responsabilidad en lo que hago. 
No nos engañemos, durante mucho tiempo yo decía: si me equivoco con una falta no me va a pasar como a un cirujano, no voy a matar a nadie, pero tenemos que saber que tenemos una dignidad, primero como personas y luego como periodistas. La misma que tiene el barrendero, el obrero, el funcionario, el bedel, que ahora misma es poca, porque la persona no tiene derechos, es indigna. La persona que no puede pagar su hipoteca es indigna, apestosa, el que no ingresa es indigno, porque el dinero está en el primer puesto en la sociedad en la que vivimos. 
Creo que algunas personas para las que trabajo desconocen que nosotros también comemos, pagamos hipotecas y se nos estropea el coche, y todo eso se paga con dinero real. Si como periodista te invitan a un café ni has comido ni puedes poner gasolina con el café, incluso aunque no te lo bebas. 
Señores no engañen más a las generaciones venideras, enseñadles a conseguir agua y luz gratuita, a que puedan instalar sus paneles solares y a recoger agua de lluva, ya que no van a poder pagar las facturas y en este país el maná viene del cielo, el que nos envía a los turistas y hace crecer las cosechas. Creen personas y no les enseñen número ni letras, la división letras ciencias es como la de izquierdas-derechas, ricos-pobres o personas-animales, somos todos seres que compartimos un mundo y que tenemos que respetarnos de igual a igual. De qué sirven el comunismo o el capitalismo que crecen explotanto bosques, ríos y animales, encarcelando ganado y condenando a cadena perpetua a millones de seres que son como nosotros. 
Las personas tenemos derecho a vivir y comer dignamente,
y los animales a vivir en libertad,  igual que nosotros. Foto: Kim Labiós   
Y si no siempre nos quedará el periodismo de extorsión, que creía yo que acababa de inventar cuando he empezado a escribir pero resulta que ya está inventado, es el que roba fotos de políticos y famosos y gente poderosa y que revende a cambio de pervertir su imagen, La forma más baja de periodismo y la más repulsiva, y al mismo tiempo la que más dinero genera, además del periodismo político, el de los lameculos, parásitos de alcaldes y presidentes, y el periodismo político (que vive del espionaje de secretos de países). 
Citando al escritor y motero Miquel Silvestre, que me inspiró el otro día diciéndo: "La gente no es buena ni mala, es normal". Me gustaría que llegaramos a cierta normalidad en nuestro trabajo, y supongo que eso se logra con racionalidad, con una dosis justa de racionalidad. La misma que debemos aplicar al tema de los deshaucios, Se trata simplemente de que tengamos comida, agua y techo como un derecho, y que para ello no tengamos que explotar el mundo. Porque hace apenas 6 años, en mitad de la fiesta, estabamos matando nuestras playas, asfaltando las costas, contaminando el aire, destruyendo animales y plantas a marchas forzadas, comiendo 2 y 3 veces lo que necesitabamos. Vuelvo a citar a Miquel Silvestre, que en otra entrevista dice, tras visitar más de 90 países en moto que el gran problema es la basura. Que los países africanos que nos imitan están sobrellenando todo de toneladas y toneladas de basura. Pero ese es otro artículo, que trataré de ligar con el concepto clientes en Clientes Basura, mi próxima reflexión. 
Kim Labiós (un poco cabreado) 
Os dejo un cortometraje de César Sabater que explica un poco la situación, la profesión de igual, la escena es similar en las televisiones, las redacciones y otros lugares...

lunes, 30 de julio de 2012

Los que no están

Por alguna cosa hoy me he topado con alguien que ya no está.
Los que no están están ahí pero tal vez nunca los vuelvas a ver.
Los que no están siguen estando pero puede ser que nunca los vuelvas a ver.
Tal vez te encuentres con ellos pero ya no estarán, harán como que no están o no estarán.
Los que no están no son menos queridos, pero no están.
Igual un día te despiertas y están...

(esta entrada es un truco para atrapar hacia tu mente lo que tu mente busca)
esta foto está dedicada a B. que ya no está
.

sábado, 28 de julio de 2012

Terror Mecánico

Ahora vendrá un buen amigo a por mi, ya que tras un mes y medio llevando mi coche al mecánico (subiendo la bici al coche) y volviendo a casa sudado tras 20 minutos de cuestas y polígonos mi coche rezuma agua amarilla. Vomita y escupe líquido zombi por sus poros de plástico negro. Su aire acondicionado no funciona y tan sólo 20 minutos después de pasar milagrosamente la ITV me dejó tirado.
My car, in the middle of the street

La historia será larga y está documentada. Empezó tirando aceite, cosa que no dejó de hacer hasta que le monté un buen pollo al mecánico con varios clientes delante. Tardó aproximadamente una semana y media en tapar todos los poros, juntas y conductos que vertían aceite sobre las calles de mi barrio: El coche se chupó una botella entera de aceite que caía como si tuviera un agujero sobre la calle. Se desangraba.
El viernes opté por una solución testosterónica. Como el coche me había dejado tirado el jueves nada más pasar la ITV cogí la cámara de vídeo y me planté en el taller y comencé a grabar como si yo fuera el cámara de un programa del canal explora y el mecánico fuera un personaje americano, no un Cabanyalero Canyadero, verborréico, valencianohablante, liante, mítico, engañifa, simpático, truán, trilero...
Y aquel cogió mi coche y empezó a cambiarle cosas a toda prisa y prometió mil y una soluciones, cambió el volante y pidió una pieza. Y pasó todo el día, y me recogió y me llevó a mi coche y el coche estaba en marcha y me dijo "si pierda agua ponle un poco que yo no he tenido tiempo":
Y yo entré en mi coche y le dije: "Va l'aire" y él me dijo "Ha anat fins les sis de la vesprada" con lo cual él me estaba mientiendo, pero yo ya estoy acostumbrado y aunque creo que debo ser objeto de una cámara oculta como no soy famoso creo que estoy viviendo una historia kafkiana por azar o por "gilipollas".
El caso es que hoy el coche no arrancaba, ha empezado consumiendo 100 litros a los 100, y ha gorgoteado agua amarilla, ha tirado vapor.
Yo mientras aplazo reuniones y proyectos... y soy cada vez más zen y más tibetano y más gilipollas. Ya le dije que iba a llamar a la policía, a la ocu, al ejército o incluso a Mercedes Milá, aunque se encuentre ahora mismo de vacaciones.
Cierto es que me trajo 100 euros a casa, me los devolvió con 20 minutos de demora en los que yo esperé en la puerta como un tonto.. por lo del aire.
Creo que en lugar de un coche debo poseer un artilugio ultramoderno de alta tecnologìa, una especie de nave espacial sofisticada que funciona moviendo delicados hilos. Pero en realidad se trata de un botijo de coche viejo, compuesto de manguitos, un motor, pistones, plástico y tela que se despega....
Continuaré reuniendo información... y modificaré el artículo, lo corregiré y lo completaré convenientemente, ya que como no puedo salir de casa desde hace semanas lo único que puedo es publicar en el blog.
Joaquim Labiós De Vriese (víctima del terror mecánico)

viernes, 27 de julio de 2012

Tonto el último: el país de los pícaros

manos sucias, Joaquim Labiós de Vriese
Este artículo puede modificarse cambiarse, revisarse, alargarse o acortarse tras futuras revisiones (son sólo ideas más o menos pulidas, puede contener faltas de ortografía y de estilo, y es sólo un punto de partida, estad atentos a los posible cambios u opinad sobre él. Gracias: Joaquim Labiós (autor) 
España es un país de picaros, de putas, de ladrones y de gente altanera con capa podrida. Madrid roba a los autonomías, los reyes al pueblo, el empresario al trabajador y el funcionario al estado. En España se roba el papel higiénico de los wateres, el azucar de los bares, las servilletas. El folio del trabajo, los bolis. Se roban las cintas en las productoras, se roban planos, se roban ideas, se roba tiempo, arena, pintura, bocadillos. Se roban posters y carteles en los conciertos, se roban entradas, se roban birras. Se roba luz y agua de las compañías eléctricas y estas roban luego al consumidor, a la abuelita y al deshauciado.
Se roba teléfono de la empresa y la empresa te roba sueldo, te roba derechos y te roba la vida. En España el tema ha estado siempre en "colocarse" y una vez colocado aguantar como un campeón, perpetuarse, fundirse en el puesto, aguantar como un jabato, asirse a la silla. Y después de hacerse el culo gordo en el puesto perpetuarse en el horario que te sale de la polla o del coño, según te convenga. 
Y adquirir tus derechos y administrar tú justicia en el puesto. Al que atiendes, al cliente, al que está al otro lado del mostrador.  

Este país está lleno de reinos de taifas, los que creó el franquismo, que colocó a millones de personitas grises en puestos para que estuvieran callados, a los que dio viviendas de protección oficial en una economía dirigida que creaba productos que no quería nadie, barcos y coches obsoletos, y haciendo que una zanahoria podrida arrastrara a un pueblo desesperado. Las mejores casas, y los mejores negocios se los llevaron los que comieron bien la polla al regimen, los que empezaron por la base y acabaron en la punta. Los enemigos y el resto se quedaban con la migajas que caían del plato.
Con la transición se hizo más de la mismo, los sindicatos se repartieron parte del pastel, porque en este país el que parte se lleva siempre la mejor parte, la mejor vivienda de protección oficial, la mejor subvención y el mejor contrato. Los partidos politicos engordaron a base de cochinillo, traje y coche oficial. Los comunistas engordaron tanto como los fachas, al igual que los socialistas y los peperos.
Los socialistas cogieron el pastel y se quedaron la mejor parte, y los peperos vinieron luego para coger el pastel y se volvieron a quedar la mejor parte.
El resto se quedaron las migajas.
Por tanto si no eres de ningún partido, ni has sido un empresario afín a cualquier poder o un sindicalista con algo de influencia, o un comepollas en la empresa privada y tampoco te han colocado en la administración pública y no tienes una familia rica la has cagado.
Porque aunque el sol queme y la cerveza sea muy fresca vas a tener que comer tanta polla, poner el culo o
recoger las migajas de lo que dejan los demás. Pero claro, también puedes ir por ahí robando azucarillos, pidiendo cigarros o cogiendo papel higiénico por los lavabos, porque eso en España lo aprendemos todos, desde los más tirados hasta la gente de buena familia... En cuanto se te presente una oportunidad pega un buen zarpazo y arrambla con todo lo que puedas, no se sabe lo que va a venir después...

jueves, 26 de julio de 2012

CAPÍTULO I CRISIS, BANCOS Y UN PEQUEÑO BULTO

El presidente pasó la mano por su cabeza y vio como se quedaba una gota suspendida en su dedo que cayó lentamente, a cámara lenta, y adivinó en el fondo de su aletargada mente un atisbo de algo verdoso en la transparencia...

Estaba de vacaciones y era feliz de encontrarse en medio del meollo. No entendía muy bien lo que ocurría a su alrededor, pero la "prima" había bajado y él podía fumarse un puro y cenar un delicioso entrecote de ciervo... Los periódicos diezmados de periodistas hablaban de él poco, el verano le era propicio.
Pensó en  el gran acierto y en su olfato para eludir una carrera pública aburrida y con un sueldo bajo en alguna administración. Había estado a punto de claudicar tras su primera derrota electoral, pero un apoyo incondicional a un líder regional que le tenía cogido de las "pelotas" le había levantado a la presidencia.
Se puso el cinturón, no fueran a grabarle y encendió el puro. Iba hacia el norte en helicóptero y por puro capricho pidió que le llevaran por encima de los montes quemados de la Comunidad de Vecinos y de Castralonia, dos comarcas que habían sufrido algunos incendios.
El monte quemado le recordó al sabor del Habano que degustaba. Y pensó en lo efímero que era todo, en su edad y en sus escasos 20 o 30 años de vida restantes, a no ser que se viera afectado por un cáncer de pulmón o de otra parálisis o Ictus... algo del todo improbable gracias a su especial medicación, según su estimado médico: el señor Ricardo Saramero.
 El caso es que se notó desfallecer, le faltó la respiración y su prominente barriga se endureció de forma repentina. Oyó por la televisión  la derrota de los futbolistas en los juegos olímpicos frente a Japón sin inmutarse, al fin y al cabo él era un corredor de fondo, y le interesaba sobre todo el ciclismo, la austeridad, la fuerza y la resistencia.
El cigarro cayó a un lado y empezó a roncar, con un sonido líquido, mientras unas gotas de color amarillento caían por su nariz.

Copiright Joaquim Labiós 2012
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CAPÍTULO II: El HELICÓPTERO Y LA PLAZA

El presidente despertó con los ojos inyectados en un color amarillento y purulento y sintió un golpe en el centro del cerebro, justo encima de la última vértebra cervical. Y sintió un fuerte olor a sangre. Se golpeó con algo en el ojo izquierdo con el asiento y lentamente un líquido denso liberó la cuenca de su órbita. Corrió hacia el olor y notó un líquido corriendo por su hombro.
Golpeó con la cabeza un plástico duro, ribeteado con metal y utilizó su craneo cual martillo. La puerta reventó golpe tras golpe, fue cediendo, y los gritos que había tras ella crecieron con cada embestida.
No se dio cuenta de que su mujer había cogido un extintor y se lo había arrojado sobre la pierna derecha, que había cedido con un chasquido y quedaba colgando.
Ella recordó que le había acompañado al balcón en la gran noche de su derrota y le había apoyado y animado sin ninguna convicción. Ahora permanecía absorta ante el cambio repentino de carácter de la persona junto a la que había estado durante los últimos 20 años, a la que había seguido y apoyado.
Le resultó extraño haberle hecho daño, pero lo notó ajeno a él mismo...
Al entrar en el pequeño habitáculo rasgó a su paso parte de la piel de su brazo izquierdo y dejó parte de su nalga derecha prendida del plástico de las astillas de la puerta. Eso no le impidió seguir concentrado en el fuerte olor a anchoa, a sal, y a animal que notó al otro lado de la puerta que ya había traspasado.
Abrió su mandíbula hasta romperla aumentando su tamaño y asestó un duro bocado al copiloto, que se estrelló contra el cristal sangrando de forma copiosa y mirando fijamente a su verdugo.
El piloto tuvo tiempo de encastrar los cascos de comunicación contra la boca barbuda de su agresor, pero permaneció en su puesto y en el control del aparato.
El presidente se lanzó a los pies del piloto buscando el muslo regordete y grasiento del piloto, y arrancó de cuajo músculos, grasa e incluso parte del hueso astillado.
El aparato cayó cual dardo en diana hacia una construcción redonda de principios del XIX, piedra y arena, gente y un animal asustado que no sabía todavía lo que hacía allí.
Vino a golpear justo frente a una barrera de madera roja descolorida con un estrépito terrible.


Copiright Joaquim Labiós 2012
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CAPÍTULO III OLOR A PURO Y ARENA

El queroseno explotó empujando la arena del ruedo y astilló las partes de madera de la plaza. Al presidente no dio tiempo a que un par de jubilados soltaran el puro de la boca. Atestó un mordisco a uno que le quitó la nariz, y a otro le arrancó parte de la piel de la cara.
En el giro vio algo de color rojo. El torero estaba concentrado y estaba a punto de incrustar la espada en el animal, pero el estruendo del aparato le hizo girarse.
El toro corrió hacia un hueco que había abierto el aparato en la plaza y le permitió salir, primero a los pasillos, y luego a la calle, llevándose por delante a un guardia jurado que dio con sus costillas en la pulida acera. Al ser un pueblo pequeño consiguió en pocos minutos llegar hasta el monte y encontró una vieja bañera repleta de agua fresca en la que se sació, con un par de banderillas todavía incrustadas en su piel y sangrando copiosamente.
El torero, metido en su papel, vio al presidente a cuatro patas, avanzando hacia él con la boca llena de babas espumosas y dio un pase de pecho que dejó al presidente derrapando a un lado de la plaza y le rompió parte del cráneo al golpear contra las maderas.
Al ver la cara del presidente, el queroseno ardiendo y a los jubilados aspirando con nerviosismo sus puros al torero le empezó a subir la tensión súbitamente y empezó a marearse. Sus ojos se fueron a blanco y cayó hacia detrás dejando la márca de su minúsculo cuerpo sobre la arena.













martes, 24 de julio de 2012

Y si las cosas no son como creemos que son


Os regalo algunas fotos que tenía en el ordenador. Y de paso voy arrancando con mi nuevo blog que soy yo. Me costó decidirme entre blogger y wordpress, pero la integración de imágenes es mejor en este. Aquí voy a a escribir lo que pienso, lo que hago y mis inquietudes como realizador, escritor, mi visión del mundo. Me encanta escribir, muchos no lo sabéis pero escribo muchas frases sin coger un boli, escribo en mi mente, y la sonoridad de las palabras "tac, tac, tac" viajan por mi cabeza. Escribo poco en el facebook y gasto monosílabos porque lo que se escribe y lo que se dice es demasiado importante para hacerlo a la ligera. Lo que se escribe queda grabado en los papeles que se borran y sobre todo en las conciencias. Cuidado con lo que diga, cuidado con lo que escribas. Será un escritura con errores y sin un estilo muy puro, con alguna corrección y revisión de textos, pero con repeticiones de palabras, con alguna falta de ortografía...

Las fotos serán álbumes visitables pinchando en el enlace, pero a modo de muestra pondré 2, el resto como os digo pinchando en el enlace que va al antiguo picassa o al google +, que viene a ser una mezcla o lo mismo.


Abro el blog porque en realidad nuestra privacidad no existe, lo escuché en una conferencia de empresarios y es cierto. Somos públicos, tenemos vida privada, pero somos pequeñas figuras públicas por lo que escribimos en redes sociales y lo que decirmos. A cierta edad es absurdo ocultar lo que uno piensa. A uno le conocen, con sus virtudes, con sus defectos, saben de qué equipo eres, tu tendencia sexual. Y con un mundo tan "convulsionante" ahora me toca ser a mi yo, y tú haz lo que quieras, que ya he sido "otros" y ahora quiero ser yo, con todos mis nombres y mis apellidos: Joaquim Labiós De Vriese, tan largo y tan "ladrilllo", sin abreviaturas para que entre mejor, sin cambio de idioma para los omnipresentes y amenazantes castellanoparlantes que me desafían hasta el nombre e incluso a veces los huesos.

Pues así arranco y aquí me tenéis y soy soy.

kim

En Ibiza con Eduardo Bermejo

El 15 de Julio estuve en Ibiza con Eduardo Bermejo. Después de un año convulso en España, y convulso en mi trabajo, ya que me he reciclado de realizador encargado de dirigir a varias personas (es decir "puto jefe") a camara-editor-realizador (pringao que sabe hacer más cosas que antes).
Me llevé una minicámara de vídeo, un micro, una cámara de fotos semiprofesional que me ha acompañado ya durante más de 5 años, y que no es ninguna maravilla pero sigue haciendo su papel..
Me fui a la aventura, es decir con una mochila y sin sitio para dormir. Cuando creía que dormiría en la puta calle ya que estaban todos los hostales repletos encontré el Hostal la Peña. 
Os dejo algunas fotos. Album de fotos completo



Mi nuevo blog que soy yo

A lo largo de los años he colaborado en programas de radio, he escrito en prensa local y he hecho televisión como realizador. Ahora me apetece hablar de mi para poner mis ideas, mis escritos y mi trayectoria en un blog.
 


Joaquim Labiós De Vriese.

Kim.